Une chambre d’enfant. Couleurs jaunies, presque moites.  Des poupées décharnées emplissent la pièce, l’air absent, le visage vide. L’une est grande, longiligne, presque squelettique, l’autre plus petite et généreuse, et l’autre encore, plus forte, puissante. Hommes, femmes. Lunettes, coiffures, bras, jambes, mains, doigts. Bouches tordues dans le vide. Yeux éteints. Les poupées s’allument, s’agitent, prennent forme, parlent, courent, mentent, pleurent, crient, s’aiment, se haïssent, sourient, s’éteignent. Encore.

Camille dort peu.

Camille ne dort pas.

Camille ne sait plus.

Camille est perdue.

Tout recommence toujours, un cercle infini de hasards perdus, de pénibles badinages, d’hésitations, de jeux, d’amour. La roue du destin. Camille se perd dans les méandres des choix. Camille essaye. Camille recommence. On tourne, on détourne, on se joue des tours. Mais tout tourne toujours mal.

Camille a peur.

Camille sait.

Camille essaie.

Camille oublie.

Quand le début n’est plus que la fin, que les éléments s’enchaînent pour l’implacable, lorsque chaque combinaison est différente mais que l’inéluctable pèse, alors que le destin se joue du hasard, Camille, presque passive, essaie d’agir.

Camille espère.

Camille observe.

Camille joue.

Camille recommence.

Mais recommencer n’efface pas le passé. Recréer n’efface pas le passé. Ce qui est arrivé, est arrivé. Et arrivera. Les fatales conséquences  de tes badinages ne pourront s’effacer. Mais, essaie, Camille. Essaie.

Maxime Deckers