« Je rêvai que j’étais un tout petit bonhomme innocent, si délicat et si jeune comme jamais ne le fut un humain, comme on ne peut l’être que dans des rêves sombres, profonds et beaux.  Je n’avais ni père ni mère, ni patrie ni maison paternelle, ni de droit ni de bonheur, ni d’espérance ni le plus pâle reflet d’une espérance.  J’étais comme un rêve au milieu d’un rêve, comme une pensée insérée dans une autre.  Je n’étais ni un homme qui eût jamais aspiré à la femme, ni un humain qui se fût jamais senti humain parmi les humains.  J’étais comme un parfum, comme un sentiment ; j’étais comme le sentiment dans le cœur de la dame qui pensait à moi.  Je n’avais pas d’amis et n’en souhaitais aucun, ne jouissais d’aucune estime mais n’en désirais aucune, ne possédais rien et ne convoitais jamais non plus quoi que ce soit.  Ce que l’on a, bientôt on ne l’a plus, et ce que l’on possède, on l’a bientôt perdu.  Seul ce que l’on désire, on l’a et on le possède ; seul ce que l’on n’a encore jamais été, on l’est.  J’étais moins une apparence qu’un désir, je ne vivais qu’en désir et je n’étais, n’étais qu’un désir.  Comme je ne coûtais rien, je nageais dans la félicité, et comme j’étais petit, j’avais joliment de la place pour habiter dans une poitrine humaine… »

« J’adore empêcher mon rire d’éclater.  C’est un chatouillement si merveilleux que de ne pas pouvoir lâcher ce qui aimerait tellement jaillir.  J’aime ce qui ne doit pas être, ce qui doit rentrer en soi.  La chose étouffée en devient plus pénible mais aussi plus précieuse.  Oui, oui, je l’avoue, j’aime être opprimé. (…)  N’avoir pas le droit de pleurer, cela augmente les larmes.  Etre privé d’amour, voilà ce qui s’appelle aimer.  Quand je ne dois pas aimer, j’aime dix fois plus.  Tout ce qui est interdit vit au centuple ; ainsi seul s’accroît ce qui devrait être mort.  Et c’est vrai en grand comme en petit. »

« Je vous confesse sans détour que de temps en temps je me sens comme si j’étais une fille.  Je suis fermement persuadé d’être un homme tout comme un autre, mais simplement, plusieurs fois déjà, c’est-à-dire dans le temps jamais, mais récemment oui, j’ai été frappé du fait que je ne ressentais en moi ni couver, ni chercher son chemin le moindre désir d’agression ni de possession. »

« Le jour par grand soleil on entre dans une forêt, et c’est comme si on entrait dans le soir, quand les bruits sont à la fois plus distincts et plus faibles et les odeurs plus humides, plus perceptibles, quand on est tranquille pour prier.  Dans la forêt, on prie sans le faire exprès, et c’est bien le seul endroit au monde où Dieu est proche… »

« On éprouve pas de nostalgie pour des gens comme toi.  Tu ne briseras jamais de cœur !   Penser à toi ?  Oui par accident, comme quand l’aiguille à coudre tombe des doigts, on pensera à toi, à l’occasion.  Tu ne mérites d’ailleurs pas d’avantage, même si tu vivais cent ans.  Tu n’as pas le commencement du talent qu’il faut pour laisser un souvenir.  Du reste, tu ne laisseras rien du tout.  Je ne vois pas ce que tu pourrais laisser, puisque tu ne possèdes rien.  Allez, disparais.  Marche !

Robert Walser

« Le jury des prix de la Critique, a célébré les arts de la scène lundi soir, au cours d’une cérémonie au Théâtre National, et c’est R.W. (premier dialogue) qui a été sacré meilleur spectacle de l’année… »

La libre Belgique

« L’art poétique de Pascal Crochet…

Un spectacle magique, peuplé de bribes de textes rares empruntées à l’écrivain Robert Walser. (…)

Il y a de la magie dans ce spectacle, une écriture scénique, en délicatesse, en humilité. Ce R.W. (premier dialogue) est glané dans l’œuvre de l’écrivain suisse-allemand Robert Walser, dans L’homme à tout faire, Les enfants Tanner, L’Institut Benjamenta, Rêveries et Le brigand. Ces bribes de textes rares se disent comme s’ils s’envolaient de la page au lecteur, sans la moindre surcharge. »

Michèle Friche, le Vif/L’Express

« Si l’espace est clos, le champ qu’il ouvre, lui, semble n’avoir ni murs ni frontières.  Aussi le metteur en scène et les comédiens ont-ils élaboré un parcours plutôt qu’un récit : un dialogue au sens étymologique où l’on suit la pensée d’un auteur de poésie et de prose, de romans et de nouvelles, de microgrammes, une pensée mouvementée, énigmatique, soucieuse du beau et de l’infime. (…) 

Il nous paraît rare, au théâtre, de concilier si finement les parties et le tout, la minutie et une fascinante forme d’abandon.

Marie Baudet / La Libre Belgique

« Robert Walser est un auteur suisse très curieux qui est mort fou et a produit une œuvre extrêmement délicate, une sorte de petite musique de chambre où on a des problèmes métaphysiques à la Kafka, c’est à dire un homme qui a de la peine à être, qui a de la peine à être dans le monde. (…)  Le spectacle rappelle le monde de Josef Nadj et de celui de Mossoux Bonté.  Tout est d’une fluidité, d’une délicatesse ! On entre dans une maison mais on entre aussi…cette maison, c’est une âme.  C’est absolument magnifique et très fin ! » 

Christian Jade / RTBF